И ты будeшь нoсить мoe имя, как знaмя и, как рeликвию в длинном списке контактов в своем мобильнике, оно станет молитвой и мантрой, и разум выклюет.
Ты зaучишь мeня нaизусть, кaк фанaтики учaт Библию, ты запомнишь мой каждый жест, oбратишься в немое зеркало, в каждой встречной угадывать станешь мои движения.
Я в тeбя прoсочусь кипящими злыми рeками, ты лишишься рассудка, барахтаясь в их течении.
Я врaстаю в тeбя с кaждым мигoм, слoвцом, смс, мгнoвением, я пускаю упругие корни в твоих предсердиях. Я - твой смысл, омега и альфа, твоя Вселенная, Я - твой Google, ВКонтакте и Википедия.
Без мeня тебе, имярeк, изнывaть, oбмирать, дa мaяться, изойти неотвязной тоской и oгнем мучительным.
Я клянусь, eсли стeржень Зeмли не трeснет и нe слoмаeтся - ты забудешь свой возраст и имя, но будешь любить меня.
Вставай-ка, царевна, пора собирать тряпье Тебе восемнадцать, погода прекрасна для мая. Прощаться с отцом? Да он даже тебя не узнает… Он несколько весен подряд беспробудно пьет.
Бери все, что ценно: игрушки, кота, пальто, Цветные фломастеры, книгу, бумажного змея. Все важное сердце подскажет, а я не сумею. Про паспорт и деньги забудь - заберешь потом.
Запомни одно: как пойдешь – не смотри назад. Чтоб встретиться взглядом с одним яснооким эмиром. Который, склонив пред собою три четверти мира, Полюбит тебя за свободу в твоих глазах.
Захочешь родить ему сына, родится дочь. Пророчество как полнолуние – четко по плану. Любовь – это то, что наносит душевные раны. И ты, обернувшись волчицей, уходишь в ночь.
Супруг твой от горя уж несколько весен пьет. А дочь твоя словно прекрасный цветок подрастает И я, как вожак нашей серой породистой стаи Велю ей: «Царевна, пора собирать тряпье» Саша Бест
Я никогда не понимала идеи ада — ну, то есть, все эти пытки, черти и прочая лабуда. Ад — это когда тебе уже ничего не надо, когда любое «потом» равняется «никогда». Ад — это то, что тебе не даёт покоя, лет шесть, не меньше… и никогда не даст. Ад делает из тебя херовенького героя, который себя самого предаст…
Я никогда не понимала идеи — уйти, но лишь за тем, чтобы потом вернуться. Это страшная человеческая душевная проституция. К брошенным и оставленным — честные не суются… Обходят за три квартала, меняют направления, адреса и улицы, берегут от случайных срывов, звонков и встреч. И только какие-то космические подлецы могут всем этим пренебречь, но не о том речь… Я никогда не понимала идеи — я вот тебя любил, а теперь меня от тебя тошнит. если человек вам что-то подобное говорит, то он однозначно измученный, затравленный инвалид. От него разит безудержным страхом принадлежать кому-то. Он засыпает под утро, ночные звонки свои помнит смутно. Он, в общем, один из тех, кто уходит, чтобы потом вернуться. Помучить ещё, ну и опять уйти… Убивайте всех встречных ублюдков на своём пути. Оружие так просто, что немного грустно, на самом деле, человек переходит из чувства в чувство: «спасибо тебе за всё. счастья тебе. прощай». ну и главное, мало кому чего обещай. потому что идея «я тебя люблю, но ты мне не по зубам», это именно то, от чего не хочется открывать глаза по утрам…
Лучше тебе не знать из каких глубин добывают энергию те, кто отчаянно нелюбим, кто всегда одинок словно Белый Бим Черное ухо; как челюскинец среди льдин - на пределе слуха - сквозь шумной толпы прибой различить пытается хоть малейший сбой в том как ровно, спокойно, глухо бьется сердце в чужой груди.
Лучше тебе не знать из каких веществ обретают счастье, когда тех существ, чье тепло столь необходимо, нету рядом; как даже за барной стойкой одиночество неубиваемо настолько, настолько цело и невредимо, что совсем без разницы сколько и что ты пьешь - ни за что на свете вкуса не разберешь, абсолютно все оказывается едино; и не важно по какому пути пойдешь, одиночество будет необходимо, в смысле - никак его не обойдешь.
Лучше тебе не знать из каких ночей выживают те, кто давно ничей; как из тусклых звезд, скупо мерцающих над столицей, выгребают тепло себе по крупицам, чтоб хоть как-то дожить до утра; лучше не знать как им порой не спится, тем, кто умеет читать по лицам - по любимым лицам! - предстоящий прогноз утрат. Тем, кто действительно будет рад, если получится ошибиться.
Лучше тебе не знать тишины, говорить, не снижая тона, лишь бы не слышать в толпе повсеместного стона: чем я ему так нехороша? чем я ей столь не угоден? Громкость - самая забористая анаша, лучшая из иллюзий, что ты свободен; и ещё – научись беседовать о погоде, способ всегда прокатывает, хоть и не нов, чтоб любой разговор вести не спеша, лишь бы не знать из каких притонов - самых безрадостных снов - по утрам вытаскивается душа.
Лучше тебе не видеть всех этих затертых пленок, поцарапанных фотографий - потому что зрачок острее чем бритва; лучше не знать механизм человеческих шестеренок, у которых нарушен трафик, у которых не жизнь, а сплошная битва - и никто не метит попасть в ветераны: потому что их не спасет ни одна молитва, никакой доктор Хаус не вылечит эти раны.
Лучше тебе не знать ничего о них, кроме факта, что те, кто всегда живут на изломе, отлично владеют собой и не смотрятся лживо, если хохочут, будто закадровым смехом в ситкоме; что те, кто всегда веселы, и ярко сияют, и выглядят живо – на деле давно пребывают в коме...........................
Красивая женщина - это профессия. И если она до сих пор не устроена, её осуждают, и каждая версия имеет своих безусловных сторонников. Ей, с самого детства вскормлённой не баснями, остаться одною а, значит, бессильною, намного страшнее, намного опаснее, чем если б она не считалась красивою. Пусть вдоволь листают романы прошедшие, пусть бредят дурнушки заезжими принцами. А в редкой профессии сказочной женщины есть навыки, тайны, и строгие принципы. Идёт она молча по улице трепетной, сидит как на троне с друзьями заклятыми. Приходится жить - ежедневно расстрелянной намёками, слухами, вздохами, взглядами. Подругам она улыбается весело. Подруги ответят и тут же обидятся... Красивая женщина - это профессия, А всё остальное - сплошное любительство.
я пишу : "вот, пеку пирог и варю компот". в комментариях мне отвечают: - вот! у тебя, значит, мирная жизнь, компот, а ты знаешь, что в мире война идет?
я пишу: "посмотрите, вот это - кот. он смешной и ужасно себя ведет..." в комментариях мне отвечают: -черт! как ты можешь? там-то и там-то погиб народ!
я пишу: "я кормила птенца дрозда. еле выжил, поскольку упал из гнезда". а мне пишут: - какого такого дрозда? -ты, наверное, с глузду съехала, да? ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда, есть ли дело нам до птенца дрозда?
и напишешь однажды: "лежу в траве, мысли глупые скачут в моей голове..." и внезапно на это придет ответ: "я считал, что я мертв. оказалось, нет: я читал про кота, про дрозда, компот: это значит, что жизнь у других идет. это значит: еще существует шанс. для таких, как мы. для меня. для нас.
Нравится мне Вера Полозкова. Иногда так в тему прочту у нее что-то, аж до души припадает. А это - не для души, но в тему, читала сегодня в форуме о поиске специалистов для имиджа, чтоб женщин привлекать. И картинка просто совпала. В комменте творчество и ссыль на источник.
Я не та, за которой мужчины - в огонь и под пули, И не та, от которой скрывают грехи и пороки. Я скорее из тех, что рыдают, когда все уснули, - Я из дерзкой породы всегда и везде одиноких.
Я скорее из тех, что на "ты" и с луною, и с ветром, Для кого шорох листьев осенних - почти серенада. Я из тех, что столетья назад растерялись по свету, Для кого горных троп не смогла заменить автострада.
Я из тех, что в толпе неприметны, как серые кошки. Я из тех, кого ценят "подруги" как фон для знакомства. Я из тех, для кого не бывает любви понарошку, Для кого всё "как есть" - романтично, наивно и просто.
Я не та, для которой все звёзды и бархат прибоя, И не я неземной красотой вдохновляю поэтов... Но я та, что - и в горе, и в радости - будет с тобою, Если ты позовёшь прогуляться вдвоём на край света.
Собаки родятся такими добрыми: Гляжу на щенков –рыдаю! Затискать охота и маленьких догов, И маленьких волкодавов. А вырастут - лучше не трогать ручкой, Ну максимум -кинуть палку. Вот так же и люди - становятся сучками И кобелями... Жалко!
Какое наслаждение эта зима. Мороз, который щиплет щеки, обжигающий холод, снег искрится и сияет на солнце. Хорошо бы сейчас в загородный дом, и топить дровами.
Александр Пушкин «Зимнее утро» Мороз и солнце; день чудесный! Еще ты дремлешь, друг прелестный — Пора, красавица, проснись: Открой сомкнуты негой взоры Навстречу северной Авроры, Звездою севера явись!
Вечор, ты помнишь, вьюга злилась, На мутном небе мгла носилась; Луна, как бледное пятно, Сквозь тучи мрачные желтела, И ты печальная сидела — А нынче... погляди в окно:
Под голубыми небесами Великолепными коврами, Блестя на солнце, снег лежит; Прозрачный лес один чернеет, И ель сквозь иней зеленеет, И речка подо льдом блестит.
Вся комната янтарным блеском Озарена. Веселым треском Трещит затопленная печь. Приятно думать у лежанки. Но знаешь: не велеть ли в санки Кобылку бурую запречь?
Скользя по утреннему снегу, Друг милый, предадимся бегу Нетерпеливого коня И навестим поля пустые, Леса, недавно столь густые, И берег, милый для меня.
Все важные фразы должны быть тихими, Все фото с родными всегда нерезкие. Самые странные люди всегда великие, А причины для счастья всегда невеские. Самое честное слышишь на кухне ночью, Ведь если о чувствах - не по телефону, А если уж плакать, так выть по-волчьи, Чтоб тоскливым эхом на полрайона. Любимые песни - все хриплым голосом, Все стихи любимые - неизвестные. Все наглые люди всегда ничтожества, А все близкие люди всегда не местные. Все важные встречи всегда случайные. Самые верные подданные - предатели, Цирковые клоуны - все печальные, А упрямые скептики - все мечтатели. Если дом уютный - не замок точно, А квартирка старенькая в Одессе. Если с кем связаться - навеки, прочно. Пусть сейчас не так всё, но ты надейся. Да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся, Если уж менять, так всю жизнь по-новому. То, что самое важное, не забудется, Гениальные мысли всегда бредовые. Кто ненужных вычеркнул, те свободные, Нужно отпускать, с кем вы слишком разные. Ведь, если настроение не новогоднее, Значит точно не с теми празднуешь. (с)
Две разные вещи: Любовь и влюбленность. Одна - бесконечность, Вторая - сезонность. И обе заманчивы, Обе красивы. И обе обманчивы... Обе игривы... Откуда мы знаем, Где счастливы станем. В влюбленность играем. Любовь упускаем...
И чтоб не ошибаться, Нужно помнить лишь одно... Влюбленность - в желании согреться, Любовь - в желании дарить тепло. (с)
Однажды приходит она и приносит в ладонях свет, смеется, щекочет ресницами до мурашек... И он принимает её тепло, и подумать страшно, как мир умещается в тоненьком существе.
Она говорит о том, как поет вода, как духи земли в ответ начинают петь ей, и пальцы на коже рисуют круги и петли, и где-то внутри заполняется пустота...
И голос ее вдруг становится невесом, она затихает, колени обняв руками... И нежность сгущается теплыми облаками, и время за окнами катится колесом...
И небо, отвыкшее розоветь, растаявшим клеверным медом течет по крышам... Она просыпается, что-то поет и пишет, и снова ему приносит в ладонях свет... (с)
Дни поздней осени бранят обыкновенно, Но мне она мила, читатель дорогой, Красою тихою, блистающей смиренно. Так нелюбимое дитя в семье родной К себе меня влечет. Сказать вам откровенно, Из годовых времен я рад лишь ей одной, В ней много доброго; любовник не тщеславный, Я нечто в ней нашел мечтою своенравной.
у каждой из нас за плечами - странное детство, большая любовь, которая кончилась плохо, попытка писать - последнее средство от стресса, придуманный друг, чтобы не было так одиноко. у каждой из нас в кошельке - последние деньги. и нервная мама и мерзлые руки в карманах. и каждая осень горчит на финальном забеге, в попытке найти океан за обычною ванной. (с)
625
0
0
0
Как к бёдрам прилипает шоколад,
