...

Я никогда не понимала идеи ада —
ну, то есть, все эти пытки, черти и прочая лабуда.
Ад — это когда тебе уже ничего не надо,
когда любое «потом» равняется «никогда».
Ад — это то, что тебе не даёт покоя,
лет шесть, не меньше…
и никогда не даст.
Ад делает из тебя херовенького героя,
который себя самого предаст…

Твой внутренний разрушенный Неверленд.
Твой внутренний страшный Горменгаст.

Я никогда не понимала идеи — уйти,
но лишь за тем, чтобы потом вернуться.
Это страшная человеческая душевная проституция.
К брошенным и оставленным — честные не суются…
Обходят за три квартала,
меняют направления, адреса и улицы,
берегут от случайных срывов, звонков и встреч.
И только какие-то космические подлецы могут всем этим пренебречь,
но не о том речь…
Я никогда не понимала идеи —
я вот тебя любил, а теперь меня от тебя тошнит.
если человек вам что-то подобное говорит,
то он однозначно измученный, затравленный инвалид.
От него разит безудержным страхом принадлежать кому-то.
Он засыпает под утро,
ночные звонки свои помнит смутно.
Он, в общем, один из тех,
кто уходит, чтобы потом вернуться.
Помучить ещё,
ну и опять уйти…
Убивайте всех встречных ублюдков на своём пути.
Оружие так просто, что немного грустно,
на самом деле, человек переходит из чувства в чувство:
«спасибо тебе за всё. счастья тебе. прощай».
ну и главное,
мало кому чего обещай.
потому что идея «я тебя люблю, но ты мне не по зубам»,
это именно то,
от чего не хочется открывать глаза по утрам…

(с)

Очень красивый и пронзительный стих. В ответ хочется написать такой же красивый. Пока ничего в голову не приходит.
Но вот вопрос: это просто красивый стих или вы так живете? Если это ваше состояние, то это грустно. :(( Хотя я, порой, и сама так живу.

Если стих цепляет, значит, это состояние знакомо и узнаваемо.
Но жить в нем постоянно - так не бывает)

Слушай, слушай, это же глупо – вот так надраться, чтоб всё посметь.
С вечера в сердце мерцает золото, утром в башке звенит только медь.
Если вечно с изнанки ноет, а с лицевой ещё можно терпеть -
Это не жизнь, Тэйми, это такая смерть.

Просто однажды от нас уезжают, уходят, и с кем-то живут далеко
самые наши любимые –
падают в прошлое, как в молоко.
И больше оттуда ни звука, ни строчки, ни слова - вообще, ничего!
Ты живёшь потом, а в тебе дыра – величиной с тебя самого.
Иногда ты в неё смотришь и думаешь: ого!..

Слушай, Тэйми, ведь мы потому так легко проживаем друг друга насквозь,
Что ныряем потом в эти дыры, и думаем: ладно, опять не срослось.
Не срослось, понимаешь…
А в сущности, что там срастётся, что?
Если мы изнутри простреляны в три обоймы, как решето.

Небеса нависают над нами, как анестезиологи, как врачи,
Хочешь – плачь или пой, или смейся,
хочешь - стиснув зубы, молчи.
Нас сошьют патефонными иглами, в нас проденут такие лучи,
Что за этой тонкой материей мир подмены не различит.

Ампутация прошлого, Тэйми, ампутация и - культя…
Знаешь, что самое странное?.. Что нас и таких хотят.
Золотые, бесценные люди к нам приходят, стучатся, звонят.
К нам бредут, как по минному полю, тянут руки сквозь наши печали
к нам - холодным, пустынным, выжженным…

Ну давай мы с тобой выживем!
Нас почти уже залатали.

Нет слов, как классно. Спасибо. А автор кто?

Автора, к сожалению, не знаю - записывала по молодости всякие стихи, но без авторов!